Por la mar chica del puerto
andan buscando los buzos
la llave de mis recuerdos.
(Se le ha borrado a la arena
la huella del pie descalzo
pero le queda la pena.
Y eso no puede borrarlo).
(...)
Canción 1 de “El embarcadero”, 1958
Nadie
ha expresado mejor que él ese fino dolor de ser malagueño. Sí, nació en Málaga. Y ser
malagueño es sinónimo de ser universal, tan normal como ser luz en un
rayo de sol extraviado. Ser malagueño es serlo para la humanidad entera
si de aquí salieron hacia la eternidad María Zambrano (cuánto me acuerdo
de ella, ahora que duermo y vivo con la ventana abierta), Emilio Prados
y Manuel Altolaguirre, Alfonso Canales y José Antonio Muñoz Rojas. O Picasso. No
cabe la menor duda de que Málaga es también sinónimo de inmortalidad,
una estrecha consecuencia. De su poema “Biografía” (Manera de silencio,
1955) por el que consiguiera el Premio Antonio Machado de Poesía, os
dejo sus ocho primeros versos...
Lo mejor del recuerdo es el olvido...
Málaga naufragaba y emergía...
Manuel, junto a la mar, desentendido;
yo era un niño jugando a la alegría.
Ahora juego a todo lo que obliga
la impuesta profesión de ser humano,
y a veces, al final de la fatiga,
enseño a andar palabras de la mano.
Decidida
a que hoy escribiría por y para él, esta mañana he buscado entre los
recuerdos de mi corazón y tengo muchos. Los mejores son los de su
agudeza mental, su palabra rápida y mordaz, su gracia, sus ocurrencias y
su ágil y recurrente memoria. Tengo grabaciones que así lo atestiguan,
son mis tesoros. También he encontrado otros testimonios en las entrañas
de mi ordenador, he dado con “El diario de las lágrimas”, algo que
empecé el dos de enero de dos mil dieciocho y no he cerrado aún pero lo
voy a dejar para otro día. Ayer lo estuve buscando en las fotografías. Y
encontré bastantes, pero en todas hay gente y hoy no quiero gente. Lo
tengo de más joven y de la última vez que nos encontramos. También
conservo los recortes de prensa del pasado año que, tal día como hoy,
emitieron los periódicos en su obituario. Me los proporcionó mi cuñado,
lector asiduo de prensa escrita. Todos esos artículos en su memoria
están firmados por nombres conocidos, de esos que bracean entre la
multitud, tal vez con la intención de hacerse hueco en la última página,
esa que él dejó sin escribir, soñando en que siguiéramos la inercia a
la que dichosamente nos tenía acostumbrados: la de leer arábigamente
empezando por la última pagina del periódico. Tarea imposible encontrar a
Manolo en el día de hoy que ya es mañana. Náufragos en su isla, todos
somos huérfanos desde que se fue.
Manolo, para finalizar su Biografía, nos dice:
Lo mejor del recuerdo es el olvido...
Málaga naufragaba y emergía...
Manuel, junto a la mar, desentendido;
hubo una vez un niño en la bahía.
Y hay un hombre de pie sobre mis huellas
indefenso y sonoro, a ras del suelo,
que se irá mientras hacen las estrellas
propaganda de Dios allá en el cielo.
Hoy, que tenemos a nuestra disposición esta paloma mensajera, esta red que pilla más pajarillos que ninguna y da más vuelo del que soñara Da Vinci, sería un crímen no usarla en su memoria. En ella todos corremos con nuestra suerte. Cada cual pone su corazón y su palabra. A veces tan íntima y directa como una carta de amor. Sin embargo, ya nada es como era, ni es lo que parece, ni Manolo se fue cuando dicen las fechas, ni se irá mientras haya alguien en el rebalaje jugando con la niñez y muriendo cada día en lo mejor de la memoria, mientras corra el mes de abril.
Desde El Garitón, tres días después de mi propia república, Mariví Verdú
Manuel
Alcántara nació en la Calle del Agua, en el Barrio de la Victoria de
Málaga, el 10 de enero de 1928. Premio Nacional de Literatura en 1962,
se dedicó al periodismo como articulista desde esa fecha y hasta su
muerte. Por su labor en prensa posee premios tan prestigiosos como el
Premio Luca de Tena, el Mariano de Cavia, el González Ruano , el Javier
Bueno, el José María Pemán o el Premio Joaquín Romero Murube. Es
nombrado Hijo Predilecto de Málaga en 1979 y Doctor Honoris Causa de la
UMA en 2001, recibiendo ese mismo año la Medalla de Oro de Andalucía. Y
fue poeta desde que sintió el marismo malagueño acariciando su cara. Y
aquí sigue, echándose a la mar cuando le nombro, esquivando las olas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario